MILHÕES E MAIS MILHÕES

Já temos a cabeça tonta com tantos milhões. Mencionam-se, escrevem-se, comentam-se, rogam-se de tal maneira que até sonhamos com eles.

Quando acordamos veio-nos à ideia que a população de todo o Mundo em 1939, o ano do início da segunda guerra mundial, hoje é o número de habitantes só da China!

Já ouvimos por aí dizer que Deus criou o Mundo, os chineses inventaram e fizeram tudo e mais, fizeram e fazem coisas prodigiosas. Trazem atrás de si uma civilização milenária sempre conectada com a sua Muralha. Admitimos ser ainda a única obra feita pela mão do homem visível do espaço a que temos acesso, no entanto, 609 anos AC começaram a construir o Canal do Imperador com 1796 km que vai de Pequim ao Pacifico. Foi inaugurado em toda a sua extensão no ano 400 AC!

A China como toda a gente, também erra. Para afirmar o seu poderio e a sua capacidade inovadora construiu, no seu interior várias cidades ultra modernas, só que na prática são cidades fantasmas, ninguém as habita. Cada andar custa qualquer coisa como 1 milhão de euros. Não há quem os compre.

Bombaim tem 20 milhões de habitantes, um pouco menos do que São Paulo, mas a cidade mais populosa do Mundo é Tokio com 36,7 milhões de almas! Nova Iorque é habitada por 19,9 milhões de pessoas e governada por um Mayor apenas. Nós com os nossos 10 “milhõeszinhos” precisamos de um número exorbitante de pessoas para fazer seja o que for, mas não somos capazes de fazer a vigilância das linhas de cobre que a Máfia chinesa nos rouba. Cobre em quantidades substanciais embarcado desde Espanha ou Nápoles para a China. Mundo doido.

Milhões e mais milhões, todavia no ocidente e sobretudo na União Europeia envelhecida, com uma baixa natalidade não conseguem repor os desaparecidos, esta nossa União Europeia onde ninguém teve ainda a coragem de afirmar que é um rotundo fracasso. Compreende-se que fosse necessário criá-la mas foi feita muito tarde. Deveria, no mínimo, ter surgido a par e passo com o plano Marshall e ir de Lisboa a Vladivostok (Vila Nova Do Rio) ou não são os russos europeus?

A velha Europa ferida em pleno coração com a queda do Império Austro-Húngaro e degolada com a Revolução Francesa está irremediavelmente condenada a ser um parceiro de pouca monta.

E nós insignificantes a morarmos numa esquina do Mundo de milhões derrapamos e derrapar é cair no buraco.      

É uma pena. Somos bonitinhos com os nossos quase mil anos de existência e até temos coisas extraordinárias de fazerem inveja aos grandes.

Um exemplo: A Fundação Champalimaud. Um Centro de Investigação Cientifica de braços abertos tanto aos investigadores portugueses como estrangeiros que com ele se deslumbram. De braços abertos a todos em geral dado o seu espaço com uma arquitectura digna de obra tão soberba.

Portugal tem esta preciosidade doada por António Champalimaud, um Homem que o seu país tão mal tratou. Jamais se deu por vencido e reconstruiu todos os seus impérios sem um único cêntimo vindo da União Europeia. Decerto uma picadela atrás da orelha da Senhora Angela Merkel tal como lhe deve ter sucedido o mesmo ao dar-se conta das nossas conexões com Angola, sem a sua interveniência.

Desde a última guerra mundial que a língua alemã é muito pouco falada fora da Alemanha.

Claro o inglês domina. O inglês, o espanhol, o português são três idiomas de muito peso.

Já agora que satisfação ternos os nossos repolhos redondos, viçosos lindos de se verem e comerem na recente Feira dos Legumes em Berlim.

RAPALADO

FUTURO, SEGREDO GUARDADO

Não perderíamos um minuto das nossas vidas com José Sócrates se as águas sujas e profundas da nossa política não andassem tão agitadas. À tona estão encrespadas. Sócrates voltará, a sua ambição cega fará com que volte.

Entretanto, foi aconselhado a permanecer em Paris por um período de mais três anos. Calado, discreto levando uma vida em perfeito anonimato. 
Tempo suficiente para que a poeira de ilicitudes que levantou à sua volta assente. O povo esquece com a maior facilidade e é capaz de gritar de novo, “VIVÓ Sócrates”.

Sócrates tem o dom natural da palavra, um tom de voz convincente e uma capacidade oratória, digamos fluente.

Para quem o ouvia com atenção notava que era capaz de seguida dizer três coisas idênticas com palavras diferentes. Bem, mas depois de tudo somado não ficava nada de substancial.

O certo é que está em Paris a viver à grande e à francesa. Em blogs anteriores referimos o local de luxo onde vive, a fortuna que acumulou imune a qualquer reparo, o ar de felicidade quando partiu dizendo que o esperavam dias felizes.

Com achegas poderosas vindas de vários quadrantes conseguiu o impensável: ser aluno ouvinte especial em Ciências políticas na Sorbonne. Já nada é o que foi nem a Sorbonne onde há muitos anos não existia tal fórmula para um aluno. Tem dois explicadores de primeira fila um para a língua de Descartes, outro para o esperanto do mundo moderno que acabou por ser o inglês.

Faz as suas refeições em restaurantes de nomeada com ‘amigos’ de alto nível. Nunca imaginaríamos mas a verdade é que trata o Presidente Nicolas Sarkosy por tu, um Sarkosy que Mário Soares detesta. Para tomar o pequeno-almoço escolheu um pequeno café onde se fazem apostas em corridas de cavalos e frequentado por operários, reformados, desempregados, alguns estudantes enfim gente de baixo nível com quem convive e se relaciona para começar o dia. Em suma. Sócrates a viver em anonimato severo ou menos severo continua com os seus peculiares jogos malabares.

Corre pela Internet, em forma de e-mail uma foto montagem de Sócrates. Assunto – Grau académico, o ante título reza assim:

Paris (França) - Ficou definido o grau académico de Sócrates

Por baixo da montagem, aliás esplêndida e muito divertida, escreveram o seguinte:

                                    

                                 Ele é …. Bicharel.

Milhares de cibernautas terão visto a referida foto montagem e outros a verão mas cremos que ninguém se surpreendeu apenas se riram. É importante? Não.

Ou muito nos enganamos ou para nós a real determinação do ex-Zézito da Covilhã, do ex-ministro do Ambiente, do ex-primeiro ministro é voltar à vida política portuguesa com o fito de ser Presidente da Republica. Num vaidoso sem limites, a sua vaidade morre cinco minutos depois dele. (Se lhe fosse possível até se auto coroava Rei da Lusitânia)

Três anos neste nosso tempo desconsertado passam muito depressa e trazem-nos presos a acontecimentos diários, muitos imprevisíveis como um terramoto, e tão graves e avassaladores que nos ocupam todo o espírito.

Para nós e para tantos e tantos que não esquecem os seis anos de governação socrática só nos cabe na alma o desejo de que Sócrates envelheça em Paris, ou melhor já que gosta tanto de correr que o faça, sem parar, até aquele ponto específico de Judas e, fique lá.

O futuro, como sempre, é segredo guardado

RAPALADO